mare

Una domenica di agosto

Io ero seduto a poppa e scrutavo il mare blu, vento tra i capelli, assorto nei miei pensieri di bambino, una domenica di agosto di tanti anni fa.

Primavera d’inverno

Il vento non accenna a placarsi, in questa notte di inverno di scirocco e schiuma d’alga portata dal mare. Fossi in me, lascerei la barca nel capanno.

Mezz’ora alle dieci

Nove del mattino. E’ l’ora più bella per una nuotata. La spiaggia è ancora libera e le ordinate file di ombrelloni restituiscono un’immagine di quiete.

Solchi

D’un tratto quei solchi si fecero strade polverose di campagna. E nei suoi occhi non vidi più il mare.

Primavera d’inverno

Primavera d’inverno

Il vento non accenna a placarsi, in questa notte di inverno di scirocco e schiuma d’alga portata dal mare. Fossi in me, lascerei la barca nel capanno.

Mezz’ora alle dieci

Mezz’ora alle dieci

Nove del mattino. E’ l’ora più bella per una nuotata. La spiaggia è ancora libera e le ordinate file di ombrelloni restituiscono un’immagine di quiete.

Solchi

Solchi

D’un tratto quei solchi si fecero strade polverose di campagna. E nei suoi occhi non vidi più il mare.

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